Cisnes, mesmo negros, jamais
serão sinistros como os corvos de Hitchcock ou aquele, mais metafísico, de Poe.
Eu os imagino pouco inteligentes, se naquela pequena cabeça o cérebro não pode
ser muito maior do que uma noz-borboleta. Não. Cisnes não sofrem de abandono ou
angústia. Nenhuma crise identitária ou evolutiva se acaso não nasceu nem pato
nem feio. Cisne sem espelho. Com voo. E num dia, inspiração de Saint-Saëns e
Tchaikovsky. No outro, disfarce de Zeus para seduzir Leda. Outros voos.
Fome de cisne Ele nunca soube. Um dia, ele também
cisne. Para ela. Se cisne na vida. Se patinho no afeto. Ao recuar assustado. Diante
dela, após aquele chá do primeiro encontro. Ele teme. Aquilo, assim. Para ela,
tão fácil. O amor. Um, também esse.
Não. Não chegou a dizer. Ainda
bem.
Agora, ela imune, ali, diante
dele. Quase. Se ameaça evaporar naquele abraço. Longo demais. Na pressão da mão
dele sobre seu braço. A mulher disfarça. Sabe. Ele a quer. Agarrar, sequestrar,
tomá-la para si. Só um pouco.…
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