A ideia de um suicídio no mar me fascina.
Talvez por algo de entrega amorosa, um mergulho onde o objeto de desejo se deixa
ser tragado com volúpia. Esta outra morte
aquática pode se dar em silencioso desespero, mas sem as duras pedras de
Virginia Woolf nos bolsos. Bastaria o nosso próprio pesar, aquele que nos põe
de joelhos como a figura de Camille Claudel diante da lareira, sem calor nem
aconchego. E com tanta mágoa no mundo, como não querer ser a criança roubada
pela fada do poema de Yeats? Se a alma se ressente da falta de gentileza em
meio a tantos desencontros, desconsolos... Algum ínfimo alento é possível em uma
blueberry pie de uma boulangerie nos Jardins - claro que sem
Jude Law no balcão, mas com Cassandra Wilson nos fones de ouvido, revisitando a
Harvest moon de Neil Young. Um pocket-nanoconsolo, ali, pertinho da
Paulista.
A mulher, ali, de frente para o mar. A angústia silenciada. Por enquanto. Por
causa dele, Netuno de longa cabeleira e barba. Se um dia suicida, ela morreria
no mar, entregue a esse deus-homem. Que ele a tomasse para si sem espetá-la na
ponta do tridente, e, gentil, lhe oferecesse a mão.
Venha.
Porque há mágoa por demais no mundo. Para além do compreensível, do humano.
E se ele é que era o deus.
Sim.
A mulher aceita. A mão e o que possa vir dela. Então Netuno a leva para cavalgar
ondas. Sussurra em seus ouvidos palavras tão antigas quanto o mundo, consolo morno
para apaziguar o peito, esquecer. Aquele desespero ao se deixar cair de joelhos
desaguando veios d’água. Dessa água de lágrimas. De rio e mar. Deus... Não este, atlético e seminu. Outro.
De invocação. Meu Deus. Em noites de solidão,
outra abstinência. De gestos e palavras, de alguém. Noite de antídotos inúteis:
o sono sem sonhos, tanto açúcar. De doces e tortas. De frutas vermelhas. De
mirtilos azuis. Se azul não podia ser um horizonte, um céu de brigadeiro.
Não.
Em noites assim, ela invocaria Netuno. Para tragar o sopro que lhe anima o
corpo. Para dar de comer às suas criaturas. Peixes grandes e pequenos em mordedura
desconfiada. Após a exótica degustação, um corpo em estado lastimável devolvido
à praia. Monstruosidade marinha. As carnes estranhamente sem banquete nem
esbórnia. Por certo, culpa de seus temperos amargos, temperamentos de angústia
e dor.
Não.
A mulher, ali, de frente para o mar. A angústia silenciada. Por enquanto.
Por causa dele, este que não é Netuno. Outro. Também gentil, o homem lhe oferece
a mão. Um convite que é de amor, um outro morrer. Daquela que fora antes.
Sim.
A mulher aceita. O homem, a mão e o que possa vir daí. A mulher por maturar.
Por azeitar a carne do afeto, modificando temperos, temperamentos. Enfim. Sem pensar
na mágoa do mundo. Tanta. Sem chamar por Netuno nem tomar aquelas mãos. De
dono, de deus. Molhadas de seu mar, tão brilhantes à luz da lua. Cheia, lua ainda
criança no céu.
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