A intimidade está rara, difícil. Em algum momento, nos tornamos peças de um
inadmissível Lego onde somos objetos e agentes de uma procura por encaixes
perfeitos. Nenhum ajuste. Tudo consumo imediato, prêt-à-porter, ready-to-use, plug-and-play. Será que estamos nos
transformando em criaturas híbridas? Se não gregas e míticas, de que tipo?... Quero
crer que afeto e respeito ainda possam surpreendentemente brotar com a ousadia
e força de “riderless horses now free
from the cart” (música de Dry the
river, ao final de Zaytoun). Que persistam
inesperados olhares, tão significativos como aqueles entre o soldado israelense
Yoni e Fahed, o garoto palestino com a camisa do Brasil (ainda, Zaytoun), a delicadeza de Fill the void - aparentada daquela
melancolia meridional, de Onetti e seu título que me é tão caro: Tão triste como ela.
Um vazio. A mulher serve como preenchimento. Ela
é assim ocupação. Do lugar de fêmea, esposa, mãe. Também utensílio, objeto e
abstração. De uma posição social. De um eficiente cotidiano. De adorno no habitat.
De uma vaidade de alfa diante de outros machos. De substituta de fantasias
impossíveis. Dele, este homem. De seu afeto, pouco se sabe. Se emudece. Se
talvez ele mesmo pouco saiba. Se talvez muito fuja. Como seu olhar. Arisco por
natureza, se um pouco estrábico. Em alguns homens, um charme. Nele, só às
vezes. Não hoje. Neste agora em que olha para ela. Nunca antes tão triste. Ela
quer tomá-lo no colo. Só quer. Se mal respira, paralisada e muda. Por favor. Mas sua boca não se abre. Só
a dele. Para dizer o que ela não quer ouvir.
Acabou.
O chão falta. Ela cai. Nela, outro vazio. Que se
espalha pelas costas. A mulher irreconhecível, agora sem montaria. Uma liberdade
a contragosto. E levada só por instinto, dispara. Leve e louca, desgovernada. Na
direção de outros. Homens. Sem muito critério nem escolha. É um pedido de
socorro. Uma sedução dolorida, em troca de outra rédea. Firme e curta. Arreio e
árvore para ela ficar ali, amarrada. Um pouco. Só um instante, por favor. Schhhh. Para não ouvir. De novo, sempre,
toda hora.
Acabou.
Para doer menos.
Para morrer pouco.
Ainda sobre as patas. Aquele dorso vazio. Sem sela
nem montaria. De rédeas soltas, a mulher fumega e bufa, cansada da disparada. Mansa.
Mais na aparência. Este homem não sabe. É outro. Olhando para ela. Tanto. Atingido
por sua tristeza. Outro tipo de beleza. Outra flecha de cupido. O pelo reluzente,
aquele dorso nu. A mulher sorri. Sabe que ele almeja cavalgadura. Ela, ainda
sem saber. Se logo empina, se o atira longe.
Ainda não.
E assim se deixa acariciar. Piscando os grandes
olhos castanhos. Lentamente. Virando a cabeça para investigar. Este outro
homem. Se há sinal de ameaça. De dor ou palavras por ecoar. Não. O que descobre
nele é um olhar marejado. De emoção. Por ela. Pelo próprio emocionar-se. A
mulher é assim pega de surpresa. E esquece. De chamar e buscar. Neste, pelo
homem de antes. Porque está agora tão ocupada. Quer fazer gritar. Quer um
gemido, repetido, em desespero bom. Outro eco. De cânions profundos, labirínticos.
Agora. Quando ela então relincha. Só um pouco, baixinho.
Vem.
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